Esse agosto chuvoso tem gosto de saudade. Bolinho de chuva feito no fogão a gás. Os pãezinhos de queijo com sabor da terra natal, onde os fornos acesos no quintal assavam biscoitinhos mineiros. São cenas que se mesclam nas gerações de família. Escapa fumaça pela chaminé das lembranças, sinalizando que havia muito afeto no misturar de receitas. A comida não é apenas um meio de saciar a fome. É uma demonstração de afeto. Uma doação. Tiro por mim agora. Não tenho o menor pendor para a cozinha. Amo meu filho, mas tem dias que não me supero, dou-me o direito de não cozinhar. Depois vem a culpa, misturada ao sentimento de não proporcionar tais momentos para a posteridade, cometo às vezes não realizar este prazer.  Tecer essas lembranças nas sensações da casa... Agosto chuvoso, não há fogão a lenha, mas as espirais de fumaça escapam da minha alma...


21.08.09
01h25